Rara

¿Qué pasa si no? ¿Si no quiero ser la chica feliz vestida de rosa, siempre a la moda, escuchando la música del momento? ¿Y si quiero ser… yo?

Yo, esa chica melancólica vestida de negro, rojo y plateado, la amante de lo artístico, a la que todos clasificarían como “corta venas”, la triste que deambula por ahí, la “roca” (aparentemente) sin sentimientos. Esa mujer sádica, amante del miedo, desconfiada que vive de la soledad, al desesperanzada de allá, la metalera, la “emo”, la que todos piensan como buena pero es superada por su maldad, la “bocha”, la mala onda y pesimista realista que espera ser optimista. La cristiana posiblemente acusada de atea, la que por romper el cuadrado de la monotonía llaman rebelde y extraña, la inútil, la “prostituta”.

Esa chica que vive pensando en cosas a las que a nadie le importan, la actriz, la loca, la falsa; la detallista, la maldita perfeccionista. La que vive en el pasado y siempre piensa en el futuro. La que actúa por instintos inconscientemente pensados, la escritora, la densa. La que quiere libertad, la asesina, la violenta, la científica falsificadora que engaña y finge. La rockera, la víctima y atacante. La que odia la vida, la inconsciente supersticiosa, la sensible, la contradictoria.  Amante de la muerte y planificadora de torturas, la vengativa que ve al mundo con otros ojos. La creativa, la “perfecta” que se cree menos que todos, la de baja autoestima. La adulta con cuerpo de niña, la mujer machona, físicamente fuerte, valiente y aventurada que esconde estas contradicciones. La intelectual que esconde su arduo trabajo con holgazanería. La fea, la gorda, la criticada y autocriticada, la rigurosa, la perfeccionista, la que esconde y la que miente. La luchadora, la poeta, la que piensa que no todo se resuelve con violencia, la dramática, la exagerada. Una inútil no pensante.

Melancólica depresiva. Loca con ataques de rabia y de euforia. Orgullosa lectora.

La… esa. Esa de ahí a lo lejos, soy yo. La rara.